Episodio 1 – El nacimiento

Todo empezó en una soleada mañana de diciembre, hace unos cuantos años.

 

Luis Enrique Llamazares, el patrón, viajaba en su 4x4 desde "La Chiringuita" hasta el jacalito de María de las Carmelitas de la Huerta Partida al Medio, su criada más bonita, quien estaba a punto de parir.

 

La mujer había viajado 3 horas desde el precario hospitalito de ese pueblo perdido en el Amazonas, ya que la mandaron de vuelta al jacal porque no tenía la suficiente dilatación (“Oye, tú debes volver cuando la tengas grande como una cacerola Essen, no antes, ¿me has oído niña?”, le había dicho el médico del pueblo). Ahora estaba ahí, en un catre, lista para tener a esa hija que no quería, demasiado débil para poder volver hasta el hospitalito. Malditos médicos, malditos todos.

 

Al llegar, Luis Enrique Llamazares atuzó sus bigotazos y la vio contornearse debajo de las sábanas, hundida en el dolor y el sudor. Lo acompañaba su ama de llave de toda la vida, Esculapia, quien había querido ir para asegurarse de que esa fuera la última vez que esa muchacha y su bebé del infierno vieran a su patrón, a su adorado patrón. Era impensable que una mucama ramera como María de las Carmelitas de la Huerta Partida al Medio pudiera convertirse en la señora. Antes, ella, Esculapia Gómez, la mataría.

 

Pero Luis Enrique “meditaba” sobre otra cosa. Él solamente podía pensar en su única noche de pasión con María de las Carmelitas y en el resultado que ahora estaba por desgarrarle las entrañas. Ella era la más linda de sus criadas, pero él era el dueño de la hacienda más grande del lugar y no podía rebajarse a que lo vieran con ella. Sabía que María de las Carmelitas lo había amado, pero él nunca la quiso. Sólo quería su cuerpo.

 

Luis Enrique nunca sintió en su corazón la llama del amor, sólo sentía la de la pasión. Gustaba de pasearse por la hacienda, atuzando sus eternos bigototes y meneando ese látigo inmundo que llevaba colgado del cinto. Llevaba botas y sombrero, y nadie, pero nadie, en este mundo lo trataba de igual a igual. Sólo Calamidades lo hacía. Pero ella se había ido. Había desaparecido apenas se entero de que María de las Carmelitas estaba gruesa. ¿Por qué? ¿Por qué lo había abandonado? Si tan solo Calamidades estuviera allí…

 

Ya hacía un buen rato que todos estaban en estado de alerta, vigilando a la parturienta… y el momento llegó. Después de unos pujos dolorosos, nació la niña. Y mientras su madre trataba de recuperar el aliento, Esculapia la sostuvo en brazos y le dijo:

 

- Te llamarás Encarnación del Diablo. Y nunca, jamás, sabrás quién es tu padre.

 

Afuera del jacal, de repente, llovía.